Sin tiempo para nada

La mirada

2009-12-14T22:32:00.000-06:00

Esa que no es más. La mía.

Esa.

Reflexión post cumpleaños

2009-06-26T01:38:00.003-05:00

Los treinta me han tratado bien.

Venga el futuro.

The great poem

2009-06-18T12:25:00.001-05:00

The great poem is always possible.
Think of Keats and his odes.
But we shouldn't have to be dying,

What I'm writing now is not
the great poem. After a few lines
I could tell. It may not even be

a particularly good poem, although
it's too early to decide about that.
Keep going, I say. See what happens.

But trying hard is one of the problems.
since it shows in the lines as a strain
or struggle that reminds the reader

too much of the writer, whereas
most readers want to listen alone.
The great poem, I think, will arrive

when I no longer care. Perhaps
I'll have abandoned art altogether,
and I won't even want to write

the poem down. But then I'll remember
what I once would have given
for this moment, and I'll go back

to my desk. And I'll write the poem
as though I were another person,
someone I will never be again.

Lo escribió Lawrence Raab en The History of Forgetting (Penguin Books, 2009).

Good things come...

2009-05-29T20:48:00.000-05:00

Good things come to obsessive-compulsives who fixate.

- Igby, en Igby goes down (2002).

Psicosis centenaria

2009-04-28T23:21:00.003-05:00

O "Las veleidades de la moda".

O "Signo de los tiempos".

O "El paroxismo del mal gusto".

Usted decida.

Lo que trajo abril

2009-04-12T23:28:00.001-05:00

Sobrina 2.0

De buena suerte

2009-02-20T23:33:00.011-06:00

Hoy por la mañana, mientras subía las escaleras hacia mi cuarto, escuché un golpeteo contra la ventana. Levanté la vista pensando que iba a encontrarme con un escarabajo, un pinacate o cualquiera de esos bichos que comienzan a surgir de quien sabe dónde tan pronto se acerca la primavera. Pensé que era raro que aparecieran hoy, precisamente, que el día había amanecido gris y amenazaba la lluvia.

Pero lo que encontré fue un colibrí. Atrapado en la casa, trataba desesperado de salir por la ventana cerrada. Lo contemplé unos momentos y decidí que, dejando de lado el hecho de que al vidrio le urge una buena lavada y que definitivamente hay que hacer algo con esos cables, era una visión hermosa. Así que lo perseguí con la cámara de mi celular (ya hemos establecido que es la única que tengo) unos minutos, mientras recordaba que mi mamá siempre me ha dicho que los colibríes son de buena suerte.

A mí, por lo menos, me hizo pensar que hoy iba a ser un buen día. Y así fue.

Viaje al castillo

2009-02-14T18:01:00.011-06:00

Fui por primera vez al Castillo de Nueva Apolonia hace algunos años con unas amigas. Escribimos a varias manos acerca de este edificio perdido en el municipio de El Mante, Tamaulipas. Pero lo que más me impresionó de la visita fue la mujer que cuidaba el lugar, quien nos contó su historia: entre otras cosas, cómo un doctor que se instaló en el pueblo abusó de ella, embarazándola de su primer hijo, cómo no podía rehuir el contacto con él, que terminó siendo su marido. "Soy una papa enterrada" nos decía, el ser más insignificante, olvidado.

Hace una semana, por azares de la vida y del trabajo, regresé a Nueva Apolonia. Era sede de un evento organizado por el Gobierno del Estado. Partes del edificio estaban recién pintadas, se instalaron salitas y mesas de trabajo, charolas con bocadillos y en el exterior toda la parafernalia para una comida multitudinaria. Sin embargo, acertadamente no se hizo el intento de esconder el deterioro del lugar, que se yerge aún con gracia a pesar de sus paredes derruidas y los pisos levantados por las raíces de los árboles.

Esta vez tuve la oportunidad de entrar a la capilla, donde descansan los restos de algunos de los miembros de la familia Meade, los propietarios. Ha sido vandalizada, por otros que seguramente entraron por el mismo hueco en la reja por donde entramos nosotros clandestinamente. Armada solamente con la cámara de mi celular, no puedo hacer justicia al aire de nostalgia del lugar, a las tumbas abiertas, la sensación de abandono y decadencia.

Pero sobre todo, no puedo describir la soledad terrible que vi años atrás, mucho antes de que llegaran las camionetas, los caballos, los helicópteros y los meseros, y que cuando se hayan ido, regresará a enseñorearse de todo.

Más información sobre el Castillo y fotos.

Pensaba...

2008-12-29T16:15:00.003-06:00

Under stars

2008-12-19T18:02:00.007-06:00

The sleep of this night deepens

because I have walked coatless from the house

carrying the white envelope.

All night it will say one name

in its little tin house by the roadside.

I have raised the metal flag

so its shadow under the roadlamp

leaves an imprint on the rain-heavy bushes.

Now I will walk back

thinking of the few lights still on

in the town a mile away.

In the yellowed light of a kitchen

the millworker has finished his coffee,

his wife has laid out the white slices of bread

on the counter. Now while the bed they have left

is still warm, I will think of you, you

who are so far away

you have caused me to look up at the stars.

Tonight they have not moved

from childhood, those games played after dark.

Again I walk into the wet grass

toward the starry voices. Again, I

am the found one, intimate, returned

by all I touch on the way.

Tess Gallagher, 1987.

Gracias.

Que a todo le llega su hora...

2008-12-05T23:58:00.004-06:00

Y a cada santo le llega su fiestecita.

O como diría mi madre, no hay fecha que no se cumpla ni plazo que no se llegue.

De viaje

2008-11-30T23:58:00.001-06:00

Frente a Estación Palabra, en Nuevo Laredo.

Tláloc

2008-10-27T23:22:00.001-06:00

Sucede
Que me canso
De ser dios
Sucede
Que me canso
De llover
Sobre mojado
Sucede
Que aquí
Nada sucede
Sino la lluvia
lluvia
lluvia
lluvia

Lo escribió Efraín Huerta en 1969 (el 21 de agosto para ser precisos).

Hace un año

2008-09-30T23:11:00.003-05:00

En esto ando

2008-09-26T01:13:00.004-05:00

Fotografía de Pedro Ángeles.

Agosto

2008-08-28T12:16:00.002-05:00

Yo no lo sé de cierto, pero hay quien dice que agosto parece llorar.

Perdóname

2008-06-11T13:26:00.005-05:00

En mi antigua oficina (antes de la mudanza y del cambio de trabajo, y además porque es una de las casas más viejas de la ciudad), todos los días pasaba por una pinta escrita junto a un arco de la entrada. Perdóname. Una sola palabra conjura tantas historias.

Ya nunca voy por ese rumbo, pero la dichosa palabreja me acompaña.

Culpable de nada

2008-06-02T10:20:00.002-05:00

Es el título de la primera novela del buen Julio Pesina, el único Hulk en cautiverio conocido por el hombre. Y también de la ganadora del Premio Binacional de Novela Joven Frontera de Palabras/Border of Words 2007-2008. You do the math.

Desde aquí, un abrazo y una felicitación.

Tour gastronómico

2008-05-21T23:43:00.002-05:00

Salimos a las 8 de la mañana. Primera parada, las gorditas de Don Toño en Jaumave (las gorditas de "Don", de acuerdo al letrero pintado sobre la puerta). Después, coctel de camarón con aguacate en el restaurante "La Pesca", en Tula. Comida en "Los Generales": chiles en nogada, verduras y arroz con elote. Al regreso: parada estratégica en una panadería de Jaumave, de esas tradicionales que ya no vemos en Victoria.

Me está gustando este nuevo trabajo.

Ocho cosas

2008-05-20T22:44:00.002-05:00

Hace exactamente tres meses que Sara Uribe me invitó, al igual que a otros amigos, a escribir ocho cosas que me gustaría hacer antes de morir. Pues bien, tarde pero segura, aquí van:

1. Por sugerencia de un amigo: contestarle a Sara. Ya puedo tacharlo de mi lista.

2. Publicar, alguna vez, mis textos. Un libro de poemas, puede ser.

3. Hacer un posgrado, de preferencia fuera de (como diría el buen Hulk, quien por cierto contestó muy puntual) este sucio agujero.

4. De la mano con el anterior: vivir algún tiempo en el extranjero. Londres me encantaría, pero si no, acepto sugerencias.

5. Casa, carro, seguridad.

6. Familia.

7. Aprender a disfrutar sin remordimientos. Ah, aunque como me gusta eso de estarle dando vueltas a las cosas que no puedo cambiar.

8. Muchas cosas impublicables.

Misión cumplida.

Sobrina en casa

2008-05-13T02:29:00.001-05:00

Equivale a una sesión de ejercicio de 16 horas diarias.

Forgetfulness

2008-04-19T23:17:00.001-05:00

The name of the author is the first to go
followed obediently by the title, the plot,
the heartbreaking conclusion, the entire novel
which suddenly becomes one you have never read,
never even heard of,

as if, one by one, the memories you used to harbor
decided to retire to the southern hemisphere of the brain,
to a little fishing village where there are no phones.

Long ago you kissed the names of the nine Muses goodbye
and watched the quadratic equation pack its bag,
and even now as you memorize the order of the planets,

something else is slipping away, a state flower perhaps,
the address of an uncle, the capital of Paraguay.

Whatever it is you are struggling to remember,
it is not poised on the tip of your tongue,
not even lurking in some obscure corner of your spleen.

It has floated away down a dark mythological river
whose name begins with an L as far as you can recall,
well on your own way to oblivion where you will join those
who have even forgotten how to swim and how to ride a bicycle.

No wonder you rise in the middle of the night
to look up the date of a famous battle in a book on war.
No wonder the moon in the window seems to have drifted
out of a love poem that you used to know by heart.

Escrito por Billy Collins (Estados Unidos, 1941).

21 de marzo

2008-03-24T11:31:00.001-06:00

Escuchado por ahí: "El año pasado, el aniversario de Juárez también cayó al inicio de la primavera".

Sin palabras.

Which Dead Poet Are You?

2008-02-25T17:17:00.000-06:00

Your are Dorothy Parker - a cute little smart-ass, armed with rapier wit and agile hands. You run with the foremost minds of your generation. You are appreciated in your own time, as well as after your death.

Take this quiz!

Escritores

2008-02-11T00:16:00.000-06:00

Most writers look like writers whether they want to or not. It is hard to say why.

F. Scott Fitzgerald (1896 - 1940).

Estaba en lo cierto.

Silencio

2008-02-08T16:36:00.000-06:00

Yo solía tener todas las palabras.

No sé qué les he hecho.

Cita

2008-01-27T22:42:00.000-06:00

- A man could spend the rest of his life trying to remember what he shouldn't have said.

Joe Morse (John Garfield) en Force of evil (1948).

Lugares comunes

2008-01-26T22:51:00.001-06:00

Me encantan los clichés, los estereotipos, las frases hechas, los lugares comunes.

Lo que no me gusta es la idea de vivir en uno.

Fin de semana

2008-01-25T17:11:00.001-06:00

Amenaza el frío. Esperemos que cumpla.

De música ligera

2007-12-31T21:50:00.000-06:00

Este año prácticamente no fui a ningún concierto, a pesar de que hubo varios muy esperados: Soda Stéreo, Héroes del Silencio, The Cure, Björk... El trabajo, una boda, un viaje, total, siempre hubo algo en el camino que me impidió ir. Sin embargo no me quejo mucho, disfruté todo, hasta el trabajo (de alguna extraña manera). Creo que solamente fui al de Placebo, que estuvo un poco decepcionante (debería haber ido a su anterior concierto en México, cuando estaban promocionando su disco de éxitos). En fin, espero que el 2008 traiga muchos conciertos interesantes y la oportunidad de disfrutarlos.

Aquí, algunas de las canciones de mi Top personal del 2007, sin ningún orden particular. De algunas no encontré video oficial, además hubo que dejar muchas fuera (no iba a poner todos los sencillos de Regina Spektor), pero en fin.

¡Feliz año nuevo!

You got yr. cherry bomb (Spoon, Ga ga ga ga ga, 2007).

Sober (Kelly Clarkson, My december, 2007).

Lowlife (Scanners, Violence is Golden, 2006).

Samson (Regina Spektor, Begin to Hope, 2006).

Tears dry on their own (Amy Winehouse, Back to black, 2006).

Fin de año

2007-12-23T01:31:00.000-06:00

Estos últimos meses han sido una locura. Desde septiembre, con el viaje a Singapur que no pensé que fuera real hasta que me instalé en el hotel. Luego, noviembre y diciembre: el festival de literatura, la Feria del Libro de Guadalajara, el taller de CRG con los perros de agua y agregados. Demasiadas cosas, demasiado rápido. Tanta gente (nunca demasiada). Sin tiempo para procesar. Luego el cierre de año, sacar cuentas, proyectos nuevos, el shopping, los regalos, posadas, familia. Pronto, la cena de Navidad. Luego el año nuevo. Ya veremos que trae. Más posts que este año, espero. Definitivamente me hizo falta escribirlo todo para acabar de entenderlo.

Mientras: Feliz Navidad. Feliz Año. Y ¡salud!

Taller

2007-12-05T00:37:00.001-06:00

Y es que, como diría La Querida Doctora (y Ted Hughes antes que ella), ningún reloj cuenta esto.

Poesía

2007-11-13T23:08:00.000-06:00

"Yo escribo poemas, si hay poesía en ellos es algo que juzgará la historia y los años venideros, aunque no creo que la historia se ocupe de ello".

Lo dijo la escritora tampiqueña Gloria Gómez, en su charla impartida hoy en Ciudad Victoria en el marco del Festival de Literatura La palabra infinita.

A lifetime of blogging

2007-10-22T17:11:00.000-05:00

Claro, ahora me doy cuenta de que debí haberlo pensado mejor. Damn. ¿No podré alegar locura temporal?

El Principito

2007-10-18T16:15:00.000-05:00

Capítulo XXVI

Al lado del pozo había un viejo muro de piedra en ruinas. Cuando volví de mi trabajo al día siguiente por la tarde, vi de lejos a mi principito sentado allá arriba, con las piernas colgando. Y oí que hablaba:

- Entonces no te acuerdas ? – decía. – No es exactamente acá!

Indudablemente le respondió otra voz, ya que replicó:

- Sí! Sí! efectivamente es el día, pero no es éste el lugar...

Continué caminando hacia el muro. Seguía sin ver ni oír a nadie. Sin embargo el principito replicó de nuevo:

- ... Desde luego. Verás dónde comienza mi huella en la arena. No tienes más que esperarme. Estaré allí esta noche.

Estaba a veinte metros del muro y seguía sin ver nada.

El principito siguió diciendo, después de un silencio:

- Tienes buen veneno ? Estás segura de no hacerme sufrir mucho tiempo ?

Me detuve con el corazón en un puño, pero seguía sin comprender.

- Ahora vete... – dijo –, me quiero bajar !

Entonces yo también bajé la mirada hacia el pie del muro, y pegué un salto ! Había allí, erguida hacia el principito, una de esas serpientes amarillas que lo ejecutan a uno en treinta segundos. Mientras hurgaba en el bolsillo para sacar mi revólver comencé a correr, pero con el ruido que hice la serpiente se dejó deslizar suavemente por la arena, como un chorro de agua que se extingue, y sin apurarse demasiado se escabulló entre las piedras con un leve sonido metálico.

Llegué al muro justo a tiempo para recibir en los brazos a mi pequeño príncipe, pálido como la nieve.

- Qué historia es ésta ! Ahora hablas con las serpientes !

Le había aflojado su eterna bufanda dorada. Le había mojado las sienes y le había dado de beber. Y ahora no me atrevía a preguntarle más nada. Él me miró seriamente y me rodeó el cuello con sus brazos. Sentía latir su corazón como el de un ave que muere por un disparo de carabina. Me dijo:

- Me alegra que hayas encontrado lo que fallaba en tu máquina. Vas a poder regresar a tu casa...

- Cómo lo sabes !

Venía justamente a anunciarle que, contra toda esperanza, había logrado terminar mi trabajo !

No respondió a mi pregunta pero agregó:

- Hoy yo también regreso a mi casa.

Luego, melancólico:
- Es mucho más lejos... es mucho más difícil...

Yo sentía que estaba sucediendo algo extraordinario. Lo apreté entre mis brazos como un niño, y sin embargo me parecía que se deslizaba verticalmente hacia un abismo sin que pudiera hacer nada para retenerlo...

Tenía la mirada adusta, perdida muy lejos:

- Tengo tu cordero. Y tengo la caja para el cordero. Y tengo el bozal...

Y sonrió con melancolía.

Esperé largo rato. Sentía que se reanimaba poco a poco:

- Hombrecito, has tenido miedo...

Había tenido miedo, sin duda ! Pero rió dulcemente:

- Tendré mucho más miedo esta noche...

Nuevamente me sentí helado por el sentimiento de lo irreparable. Y comprendí que no soportaba la idea de no oír nunca más esa risa, que era para mí como una fuente en el desierto.

- Hombrecito, quiero seguir escuchando tu risa...

Pero él me dijo:

- Esta noche se cumplirá un año. Mi estrella se encontrará justo encima del lugar donde caí el año pasado...

- Hombrecito, dime que esa historia de serpiente y de cita y de estrella es un mal sueño...

Pero no me respondió. Me dijo:

- Lo que es importante, no se puede ver...

- Desde luego...

- Es como con la flor. Si amas a una flor que está en una estrella, es placentero mirar el cielo por la noche. Todas las estrellas están floridas.

- Desde luego...

- Es como con el agua. La que me diste a beber era como una música, a causa de la polea y de la cuerda... recuerdas... era deliciosa.

- Desde luego...

- Por la noche mirarás las estrellas. La mía es demasiado pequeña para que te muestre dónde se encuentra. Es mejor así. Mi estrella será para ti una de las tantas estrellas. Entonces, te gustará mirar a todas las estrellas. Todas serán tus amigas. Y además voy a hacerte un regalo...

Volvió a reír.

- Ah! hombrecito, hombrecito, me gusta escuchar esa risa !

- Justamente ése será mi regalo... será como con el agua...

- Qué quieres decir ?

- La gente tiene estrellas que no son las mismas. Para quienes viajan, las estrellas son guías. Para otros no son más que pequeñas luces. Para otros que son sabios, ellas son problemas. Para mi hombre de negocios significaban oro. Pero todas esas estrellas son mudas. Tú tendrás estrellas como no tiene nadie...

- Qué quieres decir ?

- Cuando mires el cielo por la noche, dado que yo estaré en una de ellas, dado que yo reiré en una de ellas, entonces será para ti como si rieran todas las estrellas. Tú tendrás estrellas que saben reír !

Y volvió a reír.

- Y cuando te hayas consolado (siempre se encuentra consuelo) estarás contento de haberme conocido. Serás siempre mi amigo. Tendrás ganas de reír conmigo. Y abrirás de vez en cuando tu ventana, así, por placer... Y tus amigos se sorprenderán de verte reír al mirar el cielo. Entonces les dirás: "Sí, las estrellas siempre me hacen reír !" Y ellos te creerán loco. Te habré jugado una muy mala pasada...

Y volvió a reír.

- Será como si te hubiese dado, en vez de estrellas, montones de pequeños cascabeles que saben reír...

Y volvió a reír. Después volvió a ponerse serio:

- Esta noche... sabes... mejor no vengas.

- No te abandonaré.

- Podrá parecer que sufro... podrá parecer que me muero. Es eso. No lo vengas a ver, no vale la pena.

- No te abandonaré.

Pero se lo notaba preocupado.

- Te lo digo... es también por la serpiente, que no debe morderte... Las serpientes son malas, pueden morder por placer.

- No te abandonaré.

Pero algo lo tranquilizó:

- Es cierto que no tienen más veneno para la segunda picadura...

Aquella noche no lo vi marcharse. Se había escapado silenciosamente. Cuando logré alcanzarlo caminaba decidido, con paso rápido. Sólo me dijo:

- Ah! estás aquí...

Y me tomó de la mano. Pero siguió mortificándose:

- Has hecho mal; vas a sufrir. Parecerá que me muero y no será cierto...

Yo no decía nada.

- Tú comprendes. Es demasiado lejos. No puedo llevarme este cuerpo, es demasiado pesado.

Yo no decía nada.

- Pero será como una vieja cáscara abandonada. No tienen nada de triste las cáscaras abandonadas...

Yo no decía nada.

Se desanimó un poco. Pero hizo aún un esfuerzo:

- Será simpático, sabes. Yo también miraré las estrellas. Todas las estrellas serán pozos con una polea oxidada. Todas las estrellas me darán de beber...

Yo no decía nada.

- Será tan divertido ! Tú tendrás quinientos millones de cascabeles, yo tendré quinientos millones de fuentes...

Y se calló también, porque estaba llorando...

- Es ahí. Déjame que dé un paso yo solo.

Y se sentó porque tenía miedo.

Agregó:

- Tú sabes... mi flor... soy responsable de ella ! Y es tan débil ! Y es tan ingenua. Tiene cuatro espinas insignificantes para protegerse del mundo...

Yo me senté porque ya no podía mantenerme parado. Dijo:

- Bueno... es todo...

Vaciló todavía un poco, luego se levantó. Dio un paso. Yo no podía moverme.

No hubo más que un relámpago amarillo cerca de su tobillo. Permaneció un instante inmóvil. No gritó. Cayó suavemente como cae un árbol. Ni siquiera hizo ruido, a causa de la arena.

Lo escribió Antoine de Saint- Exupéry (1900 - 1944).

Síndrome de corrector

2007-10-16T01:04:00.000-05:00

De viaje.

2007-09-11T14:00:00.000-05:00

Más tarde: Singapur.

Stay tuned.

RAE: ¿ofrecer o pedir disculpas?

2007-08-28T13:04:00.000-05:00

Después de que unos amigos consultaron a la Real Academia Española sobre cuál forma era la correcta, si ofrecer o pedir disculpas, la RAE respondió lo siguiente:

Algunos puristas han censurado el uso de la fórmula pedir disculpas cuando una persona desea pedir perdón por haber cometido una falta, señalando que lo correcto sería decir ofrecer o presentar disculpas. El siguiente texto, puesto en boca de un personaje en la novela Octubre, octubre, de José Luis Sampedro, ilustra muy gráficamente esta censura: «Le ruego acepte mis disculpas. Ahora se usa 'pedir disculpas' en vez de presentarlas; ¡estamos destrozando la lengua de nuestros mayores!» . No obstante, no hay razones para tal censura.

Para dilucidar correctamente esta cuestión, hay que tener en cuenta, por una parte, el significado del término disculpa y, por otra, las distintas acepciones del verbo disculpar.

La última edición del DRAE (2001) ofrece una única acepción para el sustantivo disculpa: 'Razón que se da o causa que se alega para excusar o purgar una culpa'. Nada hay en esta definición que obligue a considerar que solo el ofensor es quien debe ofrecer al ofendido razones o causas que excusen o justifiquen su comportamiento ofensivo. Podría ser una tercera persona, por ejemplo, la que alegara motivos o razones para justificar o excusar a otro, como ocurre en este ejemplo: Por su carácter bondadoso reacciona buscando siempre una disculpa si se trata de personas responsables.

Por otra parte, hay que tener en cuenta que la voz disculpa puede interpretarse también como nombre de acción, es decir, como sustantivo que denota la acción designada por el verbo disculpar. El verbo disculpar tiene registradas en el DRAE (2001) las siguientes acepciones:

1. Transitiva: Dar razones o pruebas que descarguen de una culpa o delito. El complemento directo puede ser tanto la falta cometida (El director del festival disculpó la inasistencia del premiado alegando motivos de salud) como la persona que la ha cometido, caso en que la falta se expresa mediante un complemento normalmente precedido de la preposición por (El director del festival disculpó al premiado por su inasistencia, alegando motivos de salud). En esta acepción el verbo se construye muy frecuentemente con complemento directo reflexivo: En cuanto llegó, se disculpó por su retraso, motivado, según dijo, por problemas de tráfico. Aquí, el verbo disculpar sería sinónimo de justificar.

2. Transitiva: No tomar en cuenta o perdonar las faltas y omisiones que otro comete. En este caso, se usa frecuentemente en oraciones imperativas y el complemento directo puede ser, igualmente, tanto la falta como la persona que la comete: Disculpen que me vaya, pero tengo una reunión urgente. Discúlpenme, pero tengo que marcharme. Aquí, el verbo disculpar sería sinónimo de perdonar.

3. Pronominal: Pedir indulgencia por lo que ha causado o puede causar daño. Ejemplo: Se disculpó por su grosería del día anterior. Aquí, el verbo disculpar sería sinónimo de pedir perdón.

Teniendo en cuenta estas consideraciones, han de admitirse como válidas las fórmulas ofrecer (o presentar, dar u otros verbos similares) disculpas y pedir disculpas, siendo el sujeto de ambas acciones el que ha cometido una ofensa:

-El que ofrece disculpas desea que le sea aceptado el hecho de disculparse (acepciones 1 y 3).

-El que pide disculpas solicita que otro no le tome en cuenta o le perdone una falta u omisión cometida (acepción 2).

Por ello, la locución pedir disculpas viene a ser sinónima, toda ella, de disculparse o pedir indulgencia, y así se recoge ya en la última edición del DRAE, s. v. disculpa.

Reciba un cordial saludo.
========
Departamento de «Español al día»
RAE

(De una lista de correo)

En el mercado

2007-08-23T22:39:00.000-05:00

No quiero ni imaginar lo que sucede detrás de esa puerta.

Fin de tregua

2007-08-21T22:18:00.000-05:00

Por fin, después de más de un mes de abandono, estaba decidida a resucitar este blog. Tenía el post completito en mi cabeza, sobre el calor que azota la ciudad y no me deja pensar. Hasta incluía una cita de "El sol de Monterrey" de Alfonso Reyes, quien ni siquiera se imaginaba que pudiera hacer tanto, tantísimo calor, ni el sudor incesante (y no como figura literaria), ni a los niños encerrados en sus casas antes que jugando en la bendita resolana. Y no recuerdo que tantas cosas más.

Y por supuesto, llovió.

Lo dijeron mejor

2007-07-16T22:33:00.000-05:00

Este cuarto es muy pequeño
para las cosas que sueño.

Mecano, Aire.

Who shares your taste in music? (otro test)

2007-07-12T01:14:00.000-05:00

The Cure Shares Your Taste in Music

See their whole playlist here (iTunes required)

Which Musician (or Group) Shares Your Taste in Music?

¡Yei, The Cure! Aunque quien sabe, con eso de que Robert Smith anunció que iba a colaborar en el nuevo disco de Ashlee Simpson...

Hoy

2007-07-07T01:36:00.001-05:00

Meme: 8 cosas de uno mismo

2007-07-02T20:46:00.000-05:00

Cortesía de Rogelius me llega este meme. Yo ni siquiera sabía que estos jueguitos que corren de blog en blog tenían un nombre, como estaré de desconectada... En fin, espero que no tengan fecha de caducidad porque la verdad es que aunque me dijo hace unos cuantos días, no me había sentado a pensar qué escribir.

Por cierto que decir 8 cosas de mí misma contradice un poco el espíritu de este blog. Cuando lo inicié, hace un par de años, la idea era que nada me ligara directamente a él, nada de datos personales, fotos, nombres, etc. Pero bueno, desde que mis amigos lo descubrieron esa premisa ha ido quedando en el olvido.

Meme: 8 cosas de uno mismo

A) Cada jugador cuenta 8 cosas de sí mismo.

B) Además de las 8 cosas tiene que escribir en su blog las reglas.

C) Por último tiene que seleccionar a otras 8 personas y escribir sus nombres y sus blogs.

D) Por supuesto, no hay que olvidar dejarles un comentario: que han sido seleccionados para este juego.

Va pues:

1. Aunque por lo general tengo las uñas de las manos desarregladas, siempre traigo pintadas las de los pies. Aún en invierno. De preferencia en colores obscuros.

2. Tengo la manía de corregir a todo mundo, pero se acentúa con los textos escritos... hombre, por puro deporte corrijo los oficios que me llegan a la oficina (deberían de ver las joyitas que recibo).

3. Tengo una especial debilidad por los hombre con bonita voz. Especialmente por los que leen bien en voz alta.

4. Supongamos que estoy en una fiesta: si empiezo a hablar en inglés, malo. Si empiezo a hablar en inglés con acento yucateco, es hora de irme a mi casa.

5. Los libros de literatura los subrayo con lápiz, nunca con tinta. Los que tienen que ver con mi formación académica pueden ser con tinta. Las copias, con pluma o marcatextos.

6. Soy muy especial con las libretas que utilizo. No tienen que ser súper elegantes ni caras, simplemente que me gusten, tengan el papel más o menos grueso (que no se transparente), de preferencia de rayas. Uso plumas de gel desde que tenía como 12 años. Tuve mi etapa de tinta morada, pero en general utilizo el negro.

7. Canto mientras manejo. Todo el tiempo. Cuando voy con alguien más, murmuro entre dientes, lo cual supongo que puede ser muy irritante. Pero cuando voy sola canto a todo pulmón, hago los gestos, interpreto diferentes instrumentos y llevo el ritmo golpeando el volante. Iba a escribir un post sobre eso. Quizá lo haga.

8. Con escasas excepciones, tecleo completitos mis mensajes de texto y conversaciones en el msn, con acentos y todo. Lo único que tiendo a olvidar es abrir mis interrogaciones (¿) y exclamaciones (¡).

Y ahora... ¡fanfarrias! Este meme es para mis estimados Ophelias y Nuez. No más porque a fin de cuentas estas cosas son el equivalente bloguero de las cadenas y esas solamente las envío en caso de emergencia.

Caricias

2007-06-20T23:32:00.000-05:00

- Ganas de morderte - le dijo al oído y ella bajó la mirada, sonrió, quiso hablar de otra cosa, tan cerca de él que más que verlo, lo sintió: su calor, la mezcla de olores que desprendían el cuerpo, el casimir, la loción de maderas; el brazo que le pasaba por la espalda. Intentó echarse hacia atrás para mirarle a los ojos, pero él se los cerró a besos y luego le rozó los labios y ella sintió que se ahogaba y que un fluido tibio la envolvía, que la piel comenzaba a arder, la sangre iba a brotarle por los poros mientras él le besaba las mejillas, las orejas, el mentón, la nariz, y ella gemía o ronroneaba bajito, se atragantaba, se humedecía, y él insitía con la barbilla alzándole la cara, besándole los párpados, los labios empurpurados, la nuca, los hombros, murmurando de nuevo "ganas de morderte", o tal vez sólo pensándolo, pero buscando la forma de ganarle el mentón con la nariz, de empujar hacia arriba mientras ella dejaba caer la cabeza como arrastrada por el peso de la cabellera, entreabría los dientes, asomaba la lengua, emitía un estertor de gozo, exponía el cuello firme y palpitante y él descendía suavemente, abría la boca, clavaba los largos colmillos, sentía escurrir la sangre, ausente del espejo, tembloroso de amor.

Lo escribió Felipe Garrido (Guadalajara, 1942) en La musa y el garabato (FCE- Universidad de Guadalajara, 1992).

Voodoo Girl (La chica Vudú)

2007-06-14T23:21:00.000-05:00

Her skin is white cloth,
and she's all sewn apart
and she has many colored pins
sticking out of her heart.

She has many different zombies
who are deeply in her trance.
She even has a zombie
who was originally from France.

But she knows she has a curse on her,
a curse she cannot win.
For if someone gets
too close to her,

the pins stick farther in.

La chica vudú

Su piel es de blanca tela
un remiendo de recortes.
Y en su corazón se ensartan
alfileres de colores.

Por ojos un par de discos
rayados en espiral
que emplea en hipnotizar
a una multitud de chicos.

Mantiene en trance profundo
a un ejército de zombis.
Entre ellos incluso hay uno
que es nativo de Donosti.

Más también sobre ella pesa
una horrible maldición
pues cuando alguien se le acerca
demasiado, es un punzón
cada aguja que se entierra
más hondo en su corazón.

Escrito e ilustrado por Tim Burton en The Melancholy Death of Oyster Boy (1997). Versión en español en La melancólica muerte de Chico Ostra, Anagrama, 1999. Traducción de Francisco Segovia.

Veintinueve

2007-06-13T23:33:00.000-05:00

En aquel entonces, realmente no sabía lo que decía.

Candice unleashes her demons

2007-06-11T23:48:00.000-05:00

Ilustración de la serie Candice the Ghost de David Ho.

Carretera

2007-06-07T01:32:00.000-05:00

Debo confesarlo: soy una pésima copiloto. Basta con que sepa que vamos de viaje para que al subir al auto me invada un sopor ineludible. En ocasiones no llego ni a la gasolinera: me quedo dormida antes de salir de la ciudad. Muchas veces trato de despertar, no ser tan ingrata, ofrezco entre murmullos mi ayuda al volante. ¿Quieres que maneje? Y el conductor me mira de reojo por el retrovisor y contesta: No, gracias, voy bien.

Seguramente piensa que la intención es lo que cuenta, mis ojos no pueden ocultar el sueño y no será prudente hacerme responsable de la vida de los pasajeros. Por eso siempre me toca manejar el primer tramo: una vez que me duermo, no me comprometo a despertarme después. Ni el café me saca de este estado: siempre pasamos por uno antes de viajar, el cual bebo rápidamente para poder dormirme cuanto antes.

Sospecho que todo se debe a que cuando era bebé, por las noches mi papá pasaba por nosotros y nos llevaba a dar la vuelta en su carro para dormirnos, conducía por el libramiento, mientras los hijos íbamos cayendo rendidos escuchando apenas la música y la conversación de los adultos (debo aclarar que el sopor se acentúa con la música de tríos y el bossa nova). Luego nos traían a casa y nos bajaban en brazos, de manera que a mis ojos, mágicamente pasaba del asiento trasero a mi cama.

Conforme fui creciendo comenzaron a despertarme al llegar a la casa para que me bajara del carro sola y es fecha que no les perdono a mis padres haber terminado con mi infancia de esa manera. No importa cuanto pese, una niña es una niña (y para eso existen los quiroprácticos).

Volviendo al presente: cuando me toca manejar solamente a mí es otra historia. Entonces mis sentidos se alertan y soy capaz de manejar por horas con el apoyo de una taza de café. La carretera se convierte en una oportunidad de escuchar música, observar, conversar con el acompañante en turno.

En resumen: como conductora me defiendo. Como copiloto, no tengo remedio.

Remuneración

2007-05-18T11:59:00.000-05:00

Cuando sueño con el trabajo, ¿no debería contar como horas extra?

Sé muchas cosas que no he visto

2007-05-18T01:03:00.000-05:00

Sé muchas cosas que no he visto. Y ustedes también. No se puede presentar una prueba de la existencia de lo que es más verdadero, lo bueno es creer. Creer llorando.

Clarice Lispector en La hora de la estrella, una de mis novelas favoritas.

El idioma castellano

2007-05-16T00:28:00.000-05:00

Señores: un servidor,
Pedro Pérez Baticola,
cual la Academia Española,
"limpia, fija y da esplendor":
pero yo lo hago mejor
y no son ganas de hablar,
pues les voy a demostrar
que es preciso meter mano
al idioma castellano,
donde hay mucho que arreglar.

¿Me quieren decir por qué,
en tamaño y en esencia,
hay esa gran diferencia
entre un buque y un buqué?
¿Por el acento? Pues yo,
por esa insignificancia,
no concibo la distancia
del presidio al que presidió,
ni de tomas a Tomás,
ni de topo al que topó,
de un paleto a un paletó,
ni de colas a Colás.

Mas dejemos el acento,
que convierte, como ves,
las ingles en un inglés,
y vamos con otro cuento.
¿A ustedes no los asombra
que diciendo rico y rica,
majo y maja, chico y chica,
no digamos hombre y hombra?
Y la frase tan oída
del marido y la mujer,
¿Por qué no tiene que ser
el marido y la marida?

Por eso no encuentro mal
si algunos me dicen cuala,
como decimos Pascuala,
femenino de Pascual.

El sexo a hablar nos obliga
a cada cual como digo:
si es hombre, "me voy contigo";
si es mujer, "me voy contiga".
¿Por qué llamamos tortero
al que elabora una torta,
y al sastre que ternos corta
no le llamamos ternero?
Como tampoco imagino,
ni el Diccionario me explica,
¿Por qué al que gorras fabrica
no se le llama gorrino?

¿Por qué las Josefas son
por Pepitas conocidas,
como si fuesen salidas
de las tripas de un melón?
¿Por qué el de Cuenca no es cuenco,
bodeque el que va de boda,
y el que los árboles poda
no se le llama podenco?
Cometa está mal escrito
y por eso no me peta:
¿hay en el cielo cometa
que cometa algún delito?
Y no habrá quien no conciba
que al llamarse firmamento
al cielo, es un esperpento:
¿quién va a firmar allá arriba?
¿Es posible que persona
alguna acepte el criterio
de que llamen monasterio
donde no hay ninguna mona?
Si el que bebe es bebedor,
y el sitio es bebedero,
hay que llamar comedero
a lo que hoy es comedor;
comedor será quien coma,
como es bebedor quien bebe,
y de esta manera debe
modificarse el idioma.

¿Y vuestra vista no mira
lo mismo que miro yo,
que quien descerraje un tiro,
dispara, pero no tira?
Ese verbo y más de mil
en nuestro idioma, son barro;
tira el que tras de un carro,
no el que dispara un fusil.
De largo, sacan largueza,
y de corto, cortedad,
en vez de sacar corteza.

De igual manera me quejo
al ver que un libro es un tomo;
será un tomo si lo tomo,
y si no lo tomo, un dejo.
Si se llama mirón
al que está mirando mucho,
cuando mucho ladra un chucho
hay que llamarle ladrón;
porque la sílaba on
indica aumento, y extraño
que a un ramo de gran tamaño
no se le llame Ramón,
y, por la misma razón,
si lo que estáis escuchando
un gran rato estáis pasando,
estáis pasando un ratón.
¿Y no es tremenda gansada
en los teatros, que sea
denominada platea
la que no platea nada?
¿Puede darse, en general,
al pasar de masculino
a su nombre femenino
nada más irracional?
La hembra del cazo es caza;
la del velo es una vela;
la de pelo es una pela,
y la del plazo es una plaza;
la del correo, correa;
la de mus, musa; del can, cana;
del mes, mesa; del pan, pana
y del jaleo, jalea.
Ya basta para quedar
convencido el más profano
que el idioma castellano
tiene mucho que arreglar;
conque basta ya de historias;
si, para concluir, me dais
cuatro palmas, no temáis
que os llame palmatorias.

Rafael Escandón en Curiosidades del idioma.

Ya me lo habían dicho

2007-05-15T16:41:00.000-05:00

Pero acabo de comprobarlo: al abrirlo con Mozilla Firefox, este blog aparece como una verdadera porquería (y no me estoy refiriendo al contenido). Creo que voy a tener que hacer algo al respecto.
Y yo que estaba tan a gusto.

Laberinto

2007-05-14T23:59:00.000-05:00

En realidad no recuerdo
la llegada al laberinto

el color del hilo solitario
la luz moribunda entre los recovecos
los pasos en el aire enrarecido

Sobre todo, lo confieso
no recuerdo
en el momento culminante
de los adioses y lamentos
haberme alejado tanto
de la salida.

Palabra de corrector

2007-05-04T14:29:00.000-05:00

Señor:
......Bendice a los redactores improvisados,
bendice también los dedos de las tipógrafas
......que bailan sobre las teclas;
bendice, especialmente, a los escritores sin ortografía,
porque gracias a ellos existimos los correctores.
Señor, hiciste un mundo apresurado.
Ninguna obra maestra, debes saberlo,
se escribe en siete días.
Por si decides corregir tu creación
............te dejo mi tarjeta.

Héctor Carreto (Ciudad de México, 1953).

En la universidad

2007-05-03T13:34:00.000-05:00

Cuanto vale tu blog

2007-04-24T23:42:00.000-05:00

This website is worth What is your website worth?

¿Según quién? Pues para este sitio, el valor está directamente relacionado con las ligas que tengas en tu página. ¿Cuál es la fórmula mágico - matemática para determinarlo? ¿Tendrán en su padrón los sitios que están enlazados en esta página? ¿Estaré visitando los lugares equivocados en la red? ¿Mis amigos no cumplen con el estándar requerido? ¿Yo tampoco?

Otro mes, otra canción

2007-04-18T14:41:00.000-05:00

Fidelity

(Shake it up)

I never loved nobody fully
Always one foot on the ground
And by protecting my heart truly
I got lost in the sounds
I hear in my mind
All these voices
I hear in my mind all these words
I hear in my mind all this music

And it breaks my heart
And it breaks my heart
And it breaks my heart
It breaks my heart

And suppose I never met you
Suppose we never fell in love
Suppose I never ever let you kiss me so sweet and so soft
Suppose I never ever saw you
Suppose we never ever called
Suppose I kept on singing love songs just to break my own fall
Just to break my fall
Just to break my fall
Break my fall
Break my fall

All my friends say that of course its gonna get better
Gonna get better
Better better better better
Better better better

I never love nobody fully
Always one foot on the ground
And by protecting by heart truly
I got lost
In the sounds
I hear in my mind
All these voices
I hear in my mind all these words
I hear in my mind
All this music
And it breaks my heart
It breaks my heart

I hear in my mind all of these voices
I hear in my mind all of these words
I hear in my mind all of this music

Breaks my
Heart
Breaks my heart

Regina Spektor, en Begin to hope (2006).

¿Será...

2007-04-12T10:48:00.001-05:00

...que ahora sí me comieron la lengua los ratones?

Secretos

2007-03-25T01:27:00.000-06:00

Revelados cada domingo: Post secret.

Volar

2007-03-25T01:03:00.000-06:00

Constantemente sueño que vuelo. Pero nunca así.

Imagen: Flying lesson, de Robert ParkeHarrison.

Why People Believe Americans Are Stupid

2007-03-21T00:21:00.000-06:00

Ah como me dio risa este video... hasta que recordé esas cápsulas que pasan en la tele en las que entrevistan a peatones en el DF, preguntándoles qué se celebra el 5 de mayo, el nombre de algún héroe de la Independencia, o cuál era la relación entre Francisco y Madero (sic), y las entusiastas reacciones del público al enterarse de que se acaba de recuperar el cuerpo de la cabeza olmeca...

Entonces ya no me reí tanto.

Búsqueda

2007-03-20T21:08:00.000-06:00

Perdí mi collar. Es una cadenita con un dije en forma de estrella que me regalé en mi cumpleaños pasado. Recuerdo que cuando me la desabrochaba, sentada en el comedor (en un lugar que no es el mío) mientras acompañaba a mi papá a cenar, pensé: Mala idea. Nunca me la quito aquí. Pero lo hice de todas formas.

Paso la mitad del tiempo buscando cosas que he perdido (supongo que la frase puede interpretarse en un sentido más amplio pero será en otra ocasión). Mi celular, por ejemplo. Pero éste tiene la ventaja de que siempre que lo pierdo puedo llamarme a mí misma desde otro teléfono y así descubro su paradero: su característico sonido lo delata. Me desespera no poder hacer lo mismo con mis llaves, mis anteojos, mi bolsa... zapatos, libros, anillo, discos... todo aquello que es susceptible de ser perdido.

(Una vez mi celular se quedó sin batería y lo perdí exactamente un mes. Pensé que me lo habían robado, hasta que reapareció misteriosamente en mi clóset).

Sin embargo, cuando era pequeña me parecían absurdos aquellos llaveros, que supongo todavía existen, a los que les chiflabas y chiflaban en respuesta, como una mascota respondían a su amo, cancelaban la necesidad de la búsqueda y el consecuente triunfo del encuentro: está en la naturaleza de los llaveros perderse y ese llevar la contraria a su destino me desconcertaba y repelía a la vez.

(También añoro la opción de "buscar" que tienen los programas computacionales, esa capacidad de teclear una palabra dentro de una casilla para después verla aparecer mágicamente ante mis ojos, resaltada, en medio de un documento interminable. ¿Dónde está, en la vida diaria, esa opción de buscar que me ayude a encontrar todos mis objetos perdidos?)

Extraño mi estrella. Sin ella, no me hallo.

Realidad

2007-03-16T20:59:00.000-06:00

A veces, parece que la mayor parte de mi vida transcurre dentro de mi cabeza.

Efectivamente

2007-02-26T14:13:00.000-06:00

Encontrado navegando por ahí.

No se gastan

2007-02-22T11:25:00.000-06:00

No se gastan
en tu boca
las palabras

En la mía
siguen nuevos
los anhelos
disfrazados
de serenas nostalgias

afanes de ternura
cubriendo apenas
mis garras.

A propósito de ayer...

2007-02-15T23:49:00.000-06:00

Rojo

[...]

Hasta las noticias relacionadas con el corazón, parecen aumentar desmesuradamente durante estos días. Claro que, hay algunas que a uno le dejan perplejo, como la del cerdo que mató a su dueño a mordiscos, tras impedirle copular con una cerda de la granja de al lado. Aunque también hay cabida para otras historias enternecedoras, como la de la pareja sepultada cuyos restos han permanecido abrazados durante más de 5.000 años. Bromas aparte, me quedo con los consejos del escritor Mike George , cuando alerta sobre el hecho de tener que recurrir a estímulos como el consumo para mantener el amor, "la gente piensa que el mundo está sólo ahí fuera y no conoce su mundo interior, no crea su mundo interior, porque la tele, la publicidad y los otros, lo crean para cada persona. Si utilizas el mundo para estimularme, te haces dependiente de él. Y así, todos dependen de que se les estimule para no sentirse vacíos". Según George, cuando el amor fluye es lo más poderoso y, el mejor secreto, mucho más que un Valentín, es comprender que "para experimentar amor necesitas dar amor. La paz es, el amor hace, y la felicidad recompensa. Y puesto que el hábito más profundo del ser humano es encerrarse, sólo si te abres para dar, serás capaz de recibir."

Lo escribió Javier Castañeda, periodista español experto en la sociedad de la información en su columna Patologías urbanas, en La Vanguardia. Artículo completo aquí.

De terror

2007-02-11T05:08:00.000-06:00

Nunca me han gustado las películas de miedo. Disfruto los thrillers, pero el terror... Todo tiene su origen en una fiesta a la que fui cuando tenía unos 6 años. En una habitación estaban varios niños viendo "Poltergeist", recuerdo que entré y estuve viendo la película unos cuantos minutos, pero me espanté muchísmo y salí huyendo. Mucho tiempo no pude dormir. Además me aterrorizaba quedarme sola en una parte de mi casa, por ejemplo el cuarto de mis papás, y tener que cruzar el pasillo para llegar a la sala o el comedor.

En fin. Cuando estaba en tercero de secundaria unos amigos y yo rentamos The Shining, de Kubrick. Yo ya iba psicológicamente preparada, me habían contado parte de la trama y advertido que era de miedo, y aún así no pude terminar de verla (hasta años después y me parece estupenda). Yo creo que si en aquel entonces hubiera visto este trailer y esas fueran mis expectativas de la película, me hubiera muerto ahí mismo.

Casa vacía

2007-02-07T00:08:00.000-06:00

Imagino tu casa
(espiga distraída a la que han robado el grano)
a donde llegas cada noche
tus llaves colgadas al lado de la puerta

llavero único, inconfundible:
nunca nadie tomará tus llaves
en una emergencia, al salir de prisa
ni gritará desde la puerta
¿estarás aquí cuando regrese?

Nadie ocupará tu lugar en la mesa
ni cambiará el canal de la televisión
mientras te sirves un vaso de agua.

Que triste
tan sola
la casa.

La canción del mes (pasado)

2007-02-02T14:56:00.000-06:00

Open Your Eyes

All this feels strange and untrue
And I won't waste a minute without you
My bones ache, my skin feels cold
And I'm getting so tired and so old

The anger swells in my guts
And I won't feel these slices and cuts
I want so much to open your eyes
'Cause I need you to look into mine

Tell me that you'll open your eyes
Tell me that you'll open your eyes
Tell me that you'll open your eyes
Tell me that you'll open your eyes

Get up, get out, get away from these liars
'Cause they don't get your soul or your fire
Take my hand, knot your fingers through mine
And we'll walk from this dark room for the last time

Every minute from this minute now
We can do what we like anywhere
I want so much to open your eyes
'Cause I need you to look into mine

Tell me that you'll open your eyes
Tell me that you'll open your eyes
Tell me that you'll open your eyes
Tell me that you'll open your eyes
Tell me that you'll open your eyes
Tell me that you'll open your eyes
Tell me that you'll open your eyes
Tell me that you'll open your eyes

All this feels strange and untrue
And I won't waste a minute without you

Snow Patrol en Eyes Open (2006).

Día de enero

2007-01-30T13:58:00.000-06:00

La mujer de blusa a rayas es menudita y tiene los labios rojos como cerezas. Toda ella es un cliché, desde su cabello teñido de rubio hasta la manera de pararse en la esquina y hablar mientras nadie la escucha. Los clientes del hotelucho entran y salen sin prestarle apenas atención, mientras ella mira primero al suelo y luego al frente con sus ojos extraviados.

Me ajusto el abrigo mientras me acerco, por un lado para protegerme del aíre frío de la tarde de enero y por el otro, inconscientemente, para distanciarme de las mujeres que rondan el lugar. Así la escucho, primero como un murmullo, luego como una suave corriente de aire que pasara por mi lado apenas rozándome:

- ...voy buscando virtudes y cuando las encuentro las vendo... - recita mientras paso por su lado bajando la mirada, mientras ella sonríe estúpidamente a la nada. Nadie la observa. Sólo yo, que aprieto el paso y abro mi bolsa para sacar las llaves del auto y regresar a casa.

Retrato

2007-01-25T14:40:00.000-06:00

En tus ojos, el violín y la daga...

2007-01-23T23:57:00.000-06:00

En tus ojos
el violín y la daga:
tu cuerpo como un espejo
de mis dedos en tus cabellos
mis piernas en tu regazo

y mi boca (ah, mi boca)
escozor, anhelo
lirio acuático
cáliz
bahía negra
frontera
rescoldo

Ah, mi boca
órgano mutilado
puerto de tinieblas
bajo tus labios.

Placeres invernales

2007-01-22T22:43:00.000-06:00

En Victoria casi nunca hace frío. Cuando hace, por lo general nos toma por sorpresa (a mí en particular me da tanto gusto que casi no puedo creerlo. Como he dicho antes, lo prefiero mil veces al calor).

He aquí algunas de las cosas que me gustan del invierno:

Calcetines de lana
Bufandas
Chocolate caliente
Suéteres
Sábanas y pijamas de franela
Bañarme con agua bien caliente
Toallas recién salidas de la secadora
Todo tipo de sopas y cremas, especialmente la sopa de verduras (con arroz y aguacate)
Los colores y las texturas
Abrigos
Leer o ver películas metida entre las cobijas
Encender la chimenea (y los malvaviscos derretidos, papas asadas, etc.)
Las botas
El café con canela (todo el año pero con este clima se disfruta más)
Chocolate con menta y por extensión, el Mint Mocha de Starbucks
El olor a pino en las casas durante la época navideña
Tardes lluviosas (cuando no tengo que salir)
El aire frío en la cara
Ponche (sobre todo con guayabas)
Los días en que hace sol pero no calienta demasiado

Y la lista sigue...

Lugar común

2007-01-12T15:36:00.000-06:00

Ya que no todos podemos ser
poetas
comprender lo sublime
o exaltar lo sencillo
hablemos francamente
confesemos nuestro fracaso
de hombres sin alas
de hojas muertas en el estío
nuestros empeños ciegos
sin metáforas vanas
nuestra identificación con todos
o con casi todos
y si alguien nos entiende
y fecunda nuestra impotencia
eso también es poesía
o por lo menos una gota
en la sed del infierno
cotidiano.

Lo escribió Rogelio Echavarría (Colombia, 1926).

Revelaciones

2007-01-10T23:48:00.000-06:00

Durante las vacaciones tuve una serie de epifanías. Estaba lista para escribirlas en este blog, pero al parecer, las he olvidado todas.

En fin.

¡Feliz 2007!

Guardarropa de invierno

2006-12-20T13:22:00.000-06:00

Nótese el amplio espectro cromático... luego por eso parezco retrato.

¿Qué es un fantasma?

2006-12-19T01:37:00.000-06:00

¿Que es un fantasma?
Un evento terrible condenado a repetirse una y otra vez.
Un instante de dolor quizá.
Algo muerto que parece por momentos vivo aún.
Un sentimiento suspendido en el tiempo.
Como una fotografía borrosa.
Como un insecto atrapado en ámbar.
Un fantasma... Eso soy yo.

En El espinazo del diablo (2001) de Guillermo del Toro (Guadalajara, México, 1964).

Hasta eso

2006-12-18T14:24:00.000-06:00

Imagine, right, imagine the part of you that was you when you're speaking to me, isn't you, but that the you that's yu when that's happening, the real you is the you that ... Shit, what was I saying? It's all about society, isn't it? Morality's just ... What?

What Kind of Drunk Are You?
Brought to you by Rum and Monkey

Definición

2006-12-12T15:47:00.000-06:00

Aquella mujer tiene una personalidad no burbujeante, sino espumosa: más parecida al refesco de naranja que a la champaña.

Lluvia

2006-12-11T00:33:00.000-06:00

Cuando llueve
.quisiera que mis ojos
...fueran verdes.

Conversación en el café

2006-12-10T23:57:00.000-06:00

Entramos al Vips del Centro Histórico en Tampico. Nos sentamos en una mesa cercana a la entrada. A quemarropa, el legendario escritor me pregunta:

- ¿Cuántos años tienes?

- Veintiocho.

- ¿Tienes novio?

Niego con la cabeza.

- ¿Porqué no tienes novio?

Niego con la cabeza nuevamente. Él señala a los otros comensales: la inglesa centenaria, el novel escritor:

- Ella tiene novio, él tiene novia, yo tengo novia, ¿cómo es posible que tú no tengas novio?

Me mira. Sacude la cabeza y dice, mientras revuelve su capuccino:

- Yo no me junto con esa gente.

Más tarde el legendario escritor me lee la suerte (yo sospecho que es sólo un pretexto para tomar mi mano). Me augura grandes cosas. Predice que el amor llegará a mí en un futuro no muy lejano. Pregunta a los otros:

- ¿Verdad que merece ser muy feliz?

Los otros asienten, mirándome con ojos brillantes. Yo sólo sonrío.

Pienso: the good ones are always taken. Pero no lo digo.

Camino al trabajo

2006-12-06T21:31:00.000-06:00

El estacionamiento oficial de mi oficina está ubicado a dos cuadras y media. En el trayecto de uno a otra (y viceversa) hay 3 cantinas, una "taquería" (cantina) y una casa de citas.

Por la ruta alterna está el rincón de los fara faras, otra cantina, una tienda de animales y el mercado.

Imagínense las escenas los viernes a la hora de la salida. Cuando trabajo hasta tarde. Los días de quincena.

Y ya empieza la temporada navideña.

What Mythological Creature Are You?

2006-11-25T23:58:00.000-06:00

You Are a Dragon

You are very charismatic and incredibly popular.
People are drawn to your energy, but you are a very difficult person to get to know.
You are very active - you are usually hard at work or play.
You enjoy drama, and you enjoy anything unusual or eccentric.

What Mythological Creature Are You?

Las cinco vocales

2006-11-18T21:59:00.000-06:00

La famosa escritora española Lucía Echevarría, ganadora del Premio Planeta, dijo en una entrevista, que murciélago era la única palabra en el idioma español - castellano que contenía las 5 vocales.

Un lector, José Fernando Blanco Sánchez, envió la siguiente carta al periódico ABC para ampliar su conocimiento.

Carta al director del diario ABC

Acabo de ver en la televisión estatal a Lucía Echevarría diciendo que murciélago es la única palabra en nuestro idioma que tiene las cinco vocales.

Mi estimada señora, piense un poco y controle su euforia. Un escuálido arquitecto llamado Aurelio o Eulalio, no recuerdo, dice que lo más auténtico es tener un abuelito que lleve un traje reticulado y siga el arquetipo de aquel viejo reumático y repudiado, que consiguiera en su tiempo, ser esquilado por un comunicante, que cometió adulterio con una encubridora cerca del estanquillo, sin usar estimulador.

Señora escritora, si el peliagudo enunciado de la ecuación la deja irresoluta, olvide su menstruación y piense de modo jerárquico.

No se atragante con esta perturbación, que no va con su milonguera y meticulosa educación. Y repita conmigo, como diría Cantinflas: ¡Lo que es la falta de ignorancia!

De esas cosas que llegan al correo electrónico (y le faltó Manuelito...)

Se guardan y se olvidan...

2006-11-13T16:17:00.000-06:00

¿Para que sirven las fotografías, sino para dar testimonio de nuestra decadencia?

Carne

2006-11-12T23:48:00.000-06:00

Durante la sobremesa, el legendario escritor habla de las cosas que más le gustan. Habla de su comida preferida. Habla de mujeres. Los otros hombres escuchan y asienten. Yo, sentada a su derecha, única mujer en la mesa, solamente escucho. Luego él sonríe y dice:

- Pero mi preferida es la carne del animal de uñas rojas.

Los demás asienten nuevamente y él toma mi mano. Sonríe mientras señala mis dedos, mis manos desarregladas:

- O de uñas blancas...

Yo lo miro. Toda la semana he calzado botas. Ese día ha salido el sol y me he puesto sandalias. Le señalo mis pies. Bajo el borde de la mesa, entre las tiras de piel plateada, se asoman los blancos dedos, coronados por dos hileras de uñas pintadas de un rojo oscuro. Las mira con sorpresa. Meditativo, susurra:

- Muy interesante.

Y sonríe de nuevo.

Declaración

2006-11-05T23:56:00.000-06:00

Amo profundamente
cada sílaba
de mi nombre.

A la manera de un cierto Pound

2006-11-02T01:04:00.000-06:00

Si yo pudiera decir todo esto en un poema,
si pudiera decirlo, si de verdad pudiera,
si decirlo pudiera,
si tuviera el poder de decirlo.
¡Qué poema, Señor!

¿Quién te lo impide, muchachito?
Anda: desnúdate, para qué más remilgos,
qué clase de hipocritón gomoso quieres ser,
lanza la rima y la moral al inodoro,
anda, circula.

¡Qué gran poema!
¡Qué poemota sería!
Si pudiera, siquiera, si pudiera
poner la letra primera,
lazar como a una vaca ese primer concepto, si pudiera empezarlo,
si alcanzara, malditos,
cuando menos, a tomar la pluma
¡qué poema!

Lo escribió Eduardo Lizalde (Ciudad de México, 1929).

Teoría de la naranja

2006-10-24T01:10:00.000-05:00

Dice mi amiga que no hay una media naranja para cada uno de nosotros. Que eso es una mentira romántica: no hay una sola persona en el mundo que llene todas nuestras necesidades, nos complemente perfectamente. No hay tal. A lo que podemos aspirar, dice, es a encontrar gajos para formar nuestra naranja: muchos hombres (o mujeres, según el caso) que llenen diferentes aspectos de nuestra vida, deseos, necesidades, espacios; con los que compartamos determinados intereses, aspiraciones, puntos de vista; que nos enseñen algo, que aprendan algo de nosotros. Existe, sí, el gajo con el que puedas hablar de cine, otro con el que puedas hablar de libros, otro con el que puedas reír, el que te dé masajes, el que te haga sentir y habrá otro con el que sólo vayas a cenar, y otro, muy importante, es aquel con el que puedas llorar por todos los demás. A todos los puedes querer, a unos más, a otros menos. Lo práctico de la teoría, insiste, es que nunca vas a estar sola. En sus palabras (y hablando de un hombre con cierto no-sé-qué pero tal vez demasiado joven):

La Bruja dice:
No importa la edad
La Bruja dice:
Ese sería el gajo fresco y jugoso
La Bruja dice:
Y tendrás otros gajos maduros
La Bruja dice:
Y otros podridos
La Bruja dice:
Unos divertidos
La Bruja dice:
Otros ácidos y amargos
La Bruja dice:
Y unos demasiado empalagosos
La Bruja dice:
Unos simples
La Bruja dice:
Y unos muy interesantes
La Bruja dice:
Otros verdes
La Bruja dice:
Y otros secos
Rosario dice:
Hay tentativas de gajo
Rosario dice:
Gajos más grandes que otros
Rosario dice:
Gajos gordos
Rosario dice:
Gajos flacos
La Bruja dice:
En fin, hay que tener variedad.

Todos los derechos sobre esta teoría están reservados por Rosario.

Sentidos

2006-10-23T15:56:00.000-05:00

Hay quienes son duros de oído. Hay a quienes la vista los engaña. Hay gente de piel tan curtida que es insensible a las caricias. No faltan aquellos que han perdido la capacidad de discernir los sabores. Incluso hay algunos que sufren de una rara condición que les priva de percibir olores.

Pero a mí, el sentido que generalmente me falla es el sexto.

Ex fumadora

2006-10-17T21:09:00.000-05:00

Anoche soñé que fumaba.
Me despertó la nostalgia.
Llovía.

---------------------

El tacto del cigarrillo entre mis dedos
las lentas, profundas bocanadas
el humo traspasándose
.................boca a boca
de tu boca a mi boca
de otra boca a mi boca.

---------------------

Hasta los pies extrañan el gesto
rápido y sinuoso
para apagar el cigarrillo
arrojado casualmente al suelo
(ah, ese gesto de beisbolista
antes del lanzamiento).

---------------------

El encendedor.
Los cerillos.
El fuego.
La brasa encendida
en el otro extremo
de mi boca.

.Después
....la ceniza.

---------------------

Se empieza a fumar antes.
De las neblinas estelares
de la blanquísima sonrisa
del instante azul del silencio
de las garras inesperadas
del invierno
de las llagas expuestas
de la risa y otra vez
del silencio.
De las habitaciones sombrías
del pelo enredado
de las uñas y las piernas
del estertor nocturno
del algodón de azúcar
de las puertas selladas.

..Se aprende
.....después.

---------------------

Inhalar. Exhalar.
Mirar la lluvia a través de la ventana
tocar el vidrio
con mis dedos vacíos
de fuego y de cigarros.

Empañar el cristal
imaginando el humo.

Frotar las manos
una con la otra
evitar que se extiendan
pidan
se llenen nuevamente
del olor acre
....cálido
.......dorado
del tabaco.

Temptation is fun...

2006-10-15T11:56:00.000-05:00

Temptation is fun.
Giving in is even better.

De una envoltura de chocolate Dove. Dark, por supuesto.

Lo anterior

2006-10-06T19:44:00.000-05:00

El inicio de la conversación

Cuando el hombre del desierto pudo mantener los ojos abiertos por ratos cada vez más largos, la mujer lo llevó a la terraza. Quería que sintiera el aire fresco y que viera el exterior.

- Esta es la tierra - le decía, señalándole una ciudad que se extendía sobre las colinas menudas, como si el hombre en realidad precisara de tal explicación. Había techos de teja colorada, frondas de árboles verdes, calles apenas pavimentadas, postes de teléfono, cables de electricidad. Había, por sobre todo eso, un cielo inmaculado. Azul. Monumental. Fue ahí, en la terraza, que empezó a hacerle preguntas en voz baja.

- ¿Quién eres? ¿Quién escribió esto? ¿Cómo te lo explicas?

Y ahí, en la terraza, el hombre se negó a contestar. En lugar de articular palabras y significados, bajaba la vista y sólo abría la boca para emitir sonidos ininteligibles. Pujidos. Suspiros. Gruñidos. Cuadros de pintura abstracta. Expresionismo en expansión.

- ¿Qué es esto? Le preguntó mientras, hincada frente a él, le rozaba las falanges del dedo cordial donde sobresalía una esfera de jade pequeñísima.

Iba a volver a hacer la pregunta, esta vez con el volumen todavía más bajo, con el tono más dulce, pero cuando el hombre del desierto desvió la mirada y se cubrió la mano del anillo con la otra mano, ella se dió cuenta de que no debería hacerlo. Un secreto. Algo delicado y prohibido. Pensó en la simpleza de la joya, en la perfecta redondez de su color verde, y regresó a la cocina para traer más agua.

Nunca supo si fue eso u otra cosa lo que la obligó a hablar. Al inicio lo hizo inconscientemente, sin oírse. Luego, a medida que las sesiones de la terraza se hacían más frecuentes, no pudo evitar el descubrimiento. U otra cosa. Cuando se atrapaba pronunciando las palabras que no sabía le daba por sonreír y volver el rostro hacia el aire. Una locura. Otra más. Se acostumbró a eso, a llevar a un hombre mudo a la terraza para escucharse a sí misma bajo el influjo del viento.

Lo único cierto

Si alguien le hubiera preguntado cómo había llegado hasta esta situación, seguramente habría optado por decir alguna mentira. Diría:

- Era obvio que ese hombre necesitaba ayuda.

Diría:

- Se notaba que era un caso de vida o muerte.

Diría:

- Cualquiera hubiera hecho lo mismo.

Y habría guardado silencio después, incapaz de continuar. Incapaz de decir que lo único cierto era que había dos hombres y una mujer dentro de una casa. Que lo cierto era que el hombre del desierto hablaba y que la mujer oía y, después, le contaba a él, dentro de una recámara fresca y oscura, pedazos de una historia ajena como si se tratara de algo que había hallado por casualidad en el desierto una tarde de domingo. Un metal precioso. Una joya. Si alguien le hubiera preguntado cómo había llegado a esta situación, habría tenido que decirle que ahora, en ese instante, no podía explicárselo. Que tendría que esperar. Que el amor siempre ocurre después y que es una reflexión. Una retrospectiva. Si alguien le hubiera preguntado, tendría que haberle dicho que esperara ese después. Él hacía lo mismo. Él no hacía otra cosa más que esperar el después. Ahí. A su lado. Al lado de la mujer.

Lo escribió Cristina Rivera Garza en Lo anterior (Tusquets, México, 2004).

Por desgracia

2006-10-04T13:19:00.000-05:00

A veces, puede más el sueño que mi efímera juventud.

9

2006-09-27T19:46:00.000-05:00

Manzana partida en dos
.
.
.
.
.
.
.
Sueños ajenos se revuelcan bajo la cama

Luis Aguilar, poeta tamaulipeco, en Mantel de tulipanes amarillos (Écrits des Forges/ Mantis Editores/ UANL, 2005).

En el pasillo del hotel

2006-09-24T21:02:00.000-05:00

Pasan los años y aún tengo que hacer un esfuerzo sobrehumano para no voltear los consabidos letreritos de "No molestar" que cuelgan de las puertas ajenas, al lado que dice "Favor de arreglar esta habitación lo antes posible" (y viceversa).

The Muppet Personality Test

2006-09-18T22:36:00.000-05:00

You Are Animal

A complete lunatic, you're operating on 100% animal instincts.

You thrive on uncontrolled energy, and you're downright scary.

But you sure can beat a good drum.

"Kill! Kill!"

The Muppet Personality Test

Regreso triunfal a uno de mis pasatiempos preferidos ;)

Vocación

2006-09-14T23:11:00.000-05:00

En mi próxima vida
.......quiero ser
....musa.

El color de la nostalgia

2006-09-12T19:24:00.000-05:00

Azul

Ven, dulce como ayer
sin saber
por el parque azul
tu mirada y tú
tu verguenza, tú
más azul y tú

Ven como viniste aquel primer dia
se fue... hoy solo quedo yo
recuerdo tú, para los dos
o tú o yo, o tú o tú...

Y el cielo fue azul, tu mirada azul
sentimiento azul, desde ti
mi silencio azul, tu inocencia azul
nuestro abrazo azul
y tú miraste hacia otro lugar...

Ven, déjate entender
tu emoción está dentro de ti,
esta dentro de ti
hoy, hoy quiero tocar, quiero acariciar
esa emoción que eres tú.

Y el cielo fue azul, tu mirada azul
sentimiento azul, desde ti
mi silencio azul, tu inocencia azul
nuestro abrazo azul
y tu miraste hacia otro lugar...

Del grupo ibérico Elefantes (no confundir con Elefante), en Azul (2000).